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芝加哥,喧嚣的冠军游行现场。

迈克尔·乔丹站在花车上,手持香槟,向着街道两旁疯狂的球迷挥手致意。

他的脸上挂着职业的笑容,但眼神深处,却藏着一丝旁人无法察觉的阴霾。

他赢了,他拿到了第四枚戒指,追平了魔术师约翰逊。他本该是这个世界上最快乐的人。

但是,他快乐不起来。

当他回到家,独自一人坐在收藏室里,看着那座金灿灿的奥布莱恩杯时,一种前所未有的烦躁感涌上心头。

他拿起遥控器,打开电视,几乎所有体育频道都在播放着总决赛的集锦。

然而,主角却不是他这个胜利者。

屏幕上,李飞一次又一次地在公牛队的内线翻江倒海。面对卢克·朗利和卡尔·马龙的包夹,他用一个不可思议的后仰跳投将球打进;面对皮蓬的协防,他用强横的身体碾压过去,完成一记势大力沉的暴扣;他在禁区内一手遮天,将乔丹志在必得的上篮,像拍苍蝇一样直接钉在了篮板上。

然后,屏幕下方打出了那行让他瞳孔骤缩的数据:

“李飞,总决赛场均72.1分,26.3篮板,8.5盖帽。”

乔丹的呼吸猛地一窒。

他自己场均42.5分,这已经是他职业生涯总决赛的巅峰表现,足以载入史册。但在那个恐怖的“72.1”面前,却显得如此苍白无力。

他赢了,但赢得并不光彩。他比任何人都清楚,如果不是芬利的意外受伤,如果太阳队有任何一个能稳定贡献20分的第二得分点,冠军奖杯现在会在谁的陈列室里,真的很难说。

他看了一眼身边的皮蓬,想到了勤勤恳恳的马龙,想到了整个公牛队强大的体系。他们像一支精锐的军队,用团队的力量,艰难地扳倒了一头来自远古的巨兽。

这是一种胜利,但对于乔丹这种好胜心深入骨髓的人来说,这更像是一种羞辱。他想要的,是一对一的,无可争议的征服。

他从未像现在这样,对一个对手产生如此复杂的感受。既有对其实力的震撼,也有一种被冒犯的愤怒。

“迈克尔,该切蛋糕了。”妻子胡安妮塔的声音从门外传来。

乔丹深吸一口气,关掉了电视。他站起身,走到奖杯前,手指轻轻拂过冰冷的金属表面。

“99分……72分……”他低声呢喃着,嘴角勾起一抹冷冽而又充满战意的弧度。

“有点意思。”

他知道,属于他的时代,还没有结束。但新的时代,已经迫不及待地想要敲门了。

而他,迈克尔·乔丹,会亲手把那扇门,焊死。

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