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他的精神和肉体都已经被压榨到了人类的极限。

现在,那根紧绷的弦终于断了。

“师长,医护兵来了,给你处理一下伤口吧。”参谋长走过来,声音沙哑得像两块砂纸在摩擦。

李云龙没有动。

他只是微微抬了抬那只还算完好的右手,从腰间的武装带上,摸出了一个扁平的军用水壶。

那不是用来装水的水壶,那是他一直舍不得喝、带在身边用来提神的“地瓜烧”。

李云龙拧开壶盖,一股劣质但浓烈的酒精味飘了出来。

他的手抖得厉害。那是肌肉过度疲劳后的生理性痉挛。壶口在嘴边磕碰了几下,才勉强对准。

“咕咚。”

他仰起脖子,狠狠地灌了一大口。

辛辣的劣质白酒像一团火一样顺着喉咙滑进胃里,呛得他剧烈地咳嗽起来,眼泪混合着脸上的血污一起流了下来。

“好酒……真他娘的好酒……”

李云龙咳嗽着,笑了起来,但那笑声却比哭还要难听。

他看了看四周。

曾经生龙活虎的独立装甲师一团,那些跟着他从中原一路狂飙过来的老弟兄,此刻倒下了一大半。剩下的战士们,也是横七竖八地躺在战壕里,甚至连帐篷都来不及搭,就那么躺在满是血污的泥地里,鼾声如雷。

他们连欢呼的力气都没有了。

李云龙撑着坦克的装甲,摇摇晃晃地站了起来。

他走到一个被炮弹炸出的大坑前。坑里,整整齐齐地摆放着几十具刚刚收拢过来的、独立师战士的遗体。他们身上盖着白布,每块白布上都放着一块写着名字的铁牌。

李云龙举起手中的水壶。

“弟兄们……”

他的声音嘶哑,带着一种撕心裂肺的颤音。

“咱们赢了。鬼子投降了。”

“老哥哥我……没啥好东西招待你们。这半瓶地瓜烧,咱们……分了!”

李云龙手腕一翻。

清冽的酒水从壶口倾泻而下,洒在那片被鲜血浸透的泥土上,发出细微的“滋滋”声。

酒香伴随着硝烟味,在墓坑上方萦绕。

倒完最后一滴酒,李云龙手一松,水壶掉在地上。

他似乎想举手敬个礼,但那条缠满绷带的胳膊却怎么也抬不起来。

突然,他眼前一黑,双腿像被抽去了骨头一样,直挺挺地向后倒去。

“师长!”

参谋长和几名警卫员眼疾手快,一把抱住了他。

李云龙没有死,他只是彻底睡着了。他的手里还死死地攥着那把卷刃的大刀,牙关紧咬,胸膛发出风箱般的呼噜声。

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